lunes, 6 de agosto de 2018

El Rap del OSSO I, (ó De Grandes cenas, ...)-- (BEAR´S Rap)


                           
                               una entrada de eeclach
                               letra original de Otto
                               traducido y dejeroglificado por tom fabucu
                               enero de 2018
                               fotos de Yolpends.
               



            ...,hay alegres días de primavera
                          días normales
                          y días serios


                 hoy, como casisiempre
                 el mundo se ve revuelto
                 pero a los misiles 
                          y la avaricia
                 se los derriba con flores ...


                en este mar de incomprensión
                amo todo lo que existe
                      soy guerrillero
                                    por mi libertad...


                también, inevitable
                ¿onírico, ilusorio?
                nuestro fuego particular
                el que puede no tirar
                              balas, ni cuchillos
                aunque tiene brasas
                                  de otro fuego...


                ¿acaso me envejece el pensamiento?
             

                 todavía hoy hay gente
                            que si no niega, ignora
                 el daño al medio ambiente
                 y prefieren, a levantar el pié
                 ``la Guerra de las Galaxias´´
                 ó ``Estaaar guoooooors´´...


                 al ritmo de mi rap,
                            otra moda pasajera
                 de la fábrica de sueños
                 donde al menos
                 la poesía no muere...


                 hoy, ``Oviguán´´ que no ví
                 en el trineo de ``Santaclós´´
                 con traje rojo refresco de cola
                 nos trae regalos por ``Jalogüín´´,
                 la vida es mascarada, es carnavaaaal...


                 don Dinero y el rebaño ingente
                 venga por la tocha
                 el polvo de la información del tiempo
                 y los millones estelares
                 de los muñecos del futbolín
                 mientras nos rascamos los bolsillos rotos
                                                por la avaricia
                 en busca de ``bitcoins´´
                                  para seguir el juego...


                 al menos
                        el río de la poesía aún corre
                                                          aun sucio
                 de risadas falsas y peces muertos...

                 por las calles que no salen
                 en la revista de moda, todo fluye hacia
                                                       el vertedero
                                             que es el mar
                 y la peña, subida al rascacielos
                 ya no mira al cielo donde hubo estrellas
                                 las que viera
                                             todo Nube Roja,
                 demasiada luz..., hoy las sueñan
                  a los mandos de sus drones
                                             de videojuego
                  por las cámaras de lo ojos
                                     de sus perros robotes...


                  hoy cuántos prefieren
                  mirar las constelaciones
                  de farolas, de neones
                  y ventanas del insomnio...


                  al menos
                  el río de la poesía aún corre...


                  las selvas son un sueño
                  que va pasando
                  por el estómago de la industria
                  y el ciudadano
                  que con una mano acaricia
                  sus miedos, su perro
                  sus lobos y estorninos
                  sus ratas aladas, palomas
                  y los pájaros tras los barrotes
                  de las jaulas de las frustraciones
                  de las terrazas mínimas
                  mientras con la otra aprieta
                  los interruptores de la destrucción
                  y mira para otro lado
                  buscando novios a la Culpa...
               
                  gente del campo
                  hombres, mujeres, como los otros
                  esclavos de las órdenes
                           y de las contras del capricho
                                y del invento
                  de los enredos de mil papeles
                  de laberintos y subvenciones
                  que llegan desde el juego de las sillas
                  que no crean sino abandono
                   y jornales para las máquinas
                   que nos van robando el pan y el aire
                   poco a poco...,
                   nuevas leyes que abogadan*                                               *(arruinan en casín)
                   la sabiduría de los viejos...

                   no pienses, traga
                                  con el progreso
                   siéntate`` cómodo´´ en la butaca
                   hacia la Guerra de las Galaxias,
                   hacia la mente desconexa
                      ``estaaaarwoooooors´´...

                   ya todos
                        con las armas nucleares
                                       en su casa
                   centrales y cementerios
                   ojos ciegos, sonrisas forzadas,
                              a lo que pase, siempre
                                               buena cara
                    ya se las arregle el mundo
                                      como la poesía...
                    el ``aquí mando yo
                              y el que venga detrás...
                                               ya sabe...´´

                     -!ay si la lluvia
                                   no fuera ácida¡
                     porque el viento no cambiaría...
                             toda esta pesadilla de una noche revuelta
                    por la cena tardía, por la cama pronta...


                      pero la noche pasará aún mal digerida
                                  para abrir los ojos
                                     a la mañana con más gana
                                       y barrrreeeer con el cepillo de la comprensión
                       todos esos miedos que se enredan
                                  bajo la cama y por las esquinas,
                                        para abrir las ventanas del amor y del ahora
                                               y empezar de nuevo
                                                       sin que los vientos extremos ensordezcan
                                         más que en pasajeros arrebatos
                                 el palomeo de las hojas
                                              del álamo...
                                     el ronquido suave del río
                                                           ni  la risa de las olas
                                                                      de cada momento...




2 comentarios:

  1. SALUD POR LA ESPERANZA !!!
    soy de una época en la que se vivía de este modo
    por eso comprendo y siento este escrito.
    gracias mil por compartir

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